L'acqua del lago non è mai dolce

In quasi dieci anni mi è successa veramente la qualunque. Ho firmato un contratto con una casa editrice e quella me l'ha stracciato illegalmente. Mi ha distrutto talmente tanto che pensavo che un desiderio di rivalsa potesse colmare un vuoto. Allora ho scritto un altro libro, aggressivo, violento, un po' gretto. L'ho sputato fuori così di getto, ma non l'ho mai fatto leggere a nessuno. Tantomeno l'ho mandato alle case editrici. Ho fatto come coloro che dicevo di disprezzare: l'ho lasciato dentro una cartella di un computer e mi sono raggrinzita.  Una prugna. Orribile, non avete idea.  All'università è stato un crescendo di disastri di cui non so se qualcuno si sia mai davvero reso conto. Me compresa. Ho stretto amicizie che non mi bastavano, desiderosa com'ero di una chissà quale notorietà. Alcune le ho abbandonate per riprenderle in futuro. Le ho lasciate sotto il cuscino in attesa di risvegliarmi. Altre le ho tagliate via, strappate, tirate come si fa
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Una porta, tanti libri

"Perché leggi? I libri sono solo ammassi di parole." Mi chiesero.
"Parole che mi fanno piangere, ridere, arrabbiare, imprecare, odiare, amare, impaurire, confortare; parole che solo un vero artista sa ponderare, che chi sente tutto in modo intenso sa scrivere. Un artista non si può spiegare, esattamente come la magia di un libro." Risposi.

Per tutti coloro che senza quelle "pagine stropicciate" non vivono.

 

Quando vedo una libreria antica penso sempre che entrandoci mi ritroverò dentro un'avventura!
Quel sapore di pagine e d'inchiostro, per me valgono come la cocaina o come l'alcol, l'unica differenza è il nutrirmi invece dell'uccidermi. 
Mi ricordo che, da bambina, non so dove, avevo visto (solo io) una porta con un vetro e dentro tanti libri, era posta sull'angolo di un edificio e non ci sono entrata. Ora me ne dispiaccio, si vede, però, che non era la mia storia. Chissà chi avrà rivisto quella porta? 


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