L'acqua del lago non è mai dolce

In quasi dieci anni mi è successa veramente la qualunque. Ho firmato un contratto con una casa editrice e quella me l'ha stracciato illegalmente. Mi ha distrutto talmente tanto che pensavo che un desiderio di rivalsa potesse colmare un vuoto. Allora ho scritto un altro libro, aggressivo, violento, un po' gretto. L'ho sputato fuori così di getto, ma non l'ho mai fatto leggere a nessuno. Tantomeno l'ho mandato alle case editrici. Ho fatto come coloro che dicevo di disprezzare: l'ho lasciato dentro una cartella di un computer e mi sono raggrinzita.  Una prugna. Orribile, non avete idea.  All'università è stato un crescendo di disastri di cui non so se qualcuno si sia mai davvero reso conto. Me compresa. Ho stretto amicizie che non mi bastavano, desiderosa com'ero di una chissà quale notorietà. Alcune le ho abbandonate per riprenderle in futuro. Le ho lasciate sotto il cuscino in attesa di risvegliarmi. Altre le ho tagliate via, strappate, tirate come si fa

Hansen

Mi ritrovo spesso a rileggere e a pensare alle fiabe di quando ero bambina. Credevo fossero vere, credevo che un giorno avrei incontrato le fate di "Milla e Sugar" o che avrei conosciuto "Geronimo Stilton".
La prima volta che ho letto un libro di quel topolino è stato al mare: eravamo sul camper in mezzo ad una strada e la mia testolina di bambina aveva paura che mi venissero a prendere le persone cattive. Passai tutta la notte nella mia cuccetta a leggere "Alla ricerca della felicità" alla luce della luna. Mi piacque talmente che, da allora, non smisi più di leggere favole.
Non leggevo solo quelle favole, un giorno trovai in soffitta un vecchio libro di fiabe, sulla copertina c'era una forma stilizzata e dietro c'era scritto unicamente un nome: Hansen. La sirenetta mi catturò e mi immedesimai talmente che non parlai per ore, fino al giorno dopo.

 
Ci credevo davvero, erano una realtà... e lo sono ancor oggi.  

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