Lost. Lost like few people. (Testo)

Vorrei sottolineare che la ragazza del testo non sono assolutamente io e la visione del mondo dello scritto non mi appartiene in alcun modo, se non in casi specifici. Con questo scritto non ho la minima intenzione di offendere, è pura opera di fantasia e non m'ispiro a fatti reali. Non voglio che il testo sia divulgato, farò eccezioni solo a patto che qualcuno me lo chiedesse, ma in tal caso solo una o due frasi, l'intero testo rimane di mia proprietà e di nessun altro. (Queste specificazioni sono solo per evitare commenti spiacevoli, non mi azzarderei nemmeno per un attimo a pensare che voi blogger fidati vogliate offendere il mio testo).

Detto questo, spero vi piaccia :)

Under The Water - The Pretty Reckless

Persa. Persa come poche persone.

Quando la gente mi vede scappa e io la esorto a fuggire via più veloce del vento. Esteticamente non faccio paura, ma ciò che ho dentro si rispecchia fuori e le persone mi evitano.

“Ragazza problematica” dicono, per non chiamarmi pazza. Io non sono pazza, io guarirò. Guarire da cosa? Dalla mia natura? Da me stessa? Se solo potessi.

Cammino con lo sguardo a terra, sento di appartenere ad essa. Un altro elettroshock e non sarei sopravvissuta. Dovevo fuggire. Accanto a me c'è una panchina, con sopra una sigaretta mezza fumata. La prendo, le mie mani sono piene di ferite. Il fumo mi va negli occhi. Bruciano. Si cerchiano di rosso. Sono pazza. Non ho la forza di piangere, quello che ho già visto mi ha prosciugato le lacrime. Mi sento vuota. Cado a terra, ovvio, non mangio da giorni. Non ho niente dentro di me, neppure una briciola di cibo. Le persone mi fanno schifo, quelle che dicono di essere buone, intendo.

Preferisco di gran lunga chi ha una gran voglia di rovinarti la vita. Uno spacciatore non fa differenze, lui vuol far morire tutti e guadagnarci sopra. Orribile. No, reale. Tutti vogliono farlo. Vedo famigliole carine con figlioletti. I genitori camminano contenti e insegnano ai propri figli l'arte di aiutare chi ha bisogno. Io secondo loro sono una straricca che non sta per morire di fame. Le persone come loro mi fanno schifo, coloro che hanno paura, paura di altre persone perché sono diverse.

Anche i miei fratelli sono così e i miei genitori non sono da meno visto che sono stati loro a buttarmi in ospedale. Ospedale. Macello sarebbe più appropriato come nome.

Chiedo un bicchiere d'acqua e mi dicono di smammare dal negozio. Mi siedo a terra. Mi sdraio. Non sento più niente di me. Ma il freddo mi colpisce, il freddo che la gente emana. Indifferenza. Anche di fronte alla morte. Respiro e mi convinco di star andando in un posto migliore. Nessuno mi soccorre. Chiudo gli occhi e immagino, ho ancora l'immaginazione con me e la sfrutto per guardare il Paradiso. E' lì che andrò sebbene gli altri mi manderebbero all'Inferno. Sussurro la parola felicità. E muoio. La mia anima vola via e vedo ancora la gente. Mi passano intorno e imprecano perché sono in mezzo alla strada, s'indignano. Ho scoperto dove vive il Diavolo.